Sexta-feira, 31 de Dezembro de 2010

NOVO ANO

 

Um fim de ano qualquer, sem calendário

com a caneta em linhas de escrever

é espesso o véu sobre o lugar precário

onde suposto pensa  e é o ser.

 

olho em redor, real imaginário,

de pontos que não têm que fazer,

e que sou afinal ? um panfletário

de versos que nada podem dizer

 

um ano, na loucura, é indiferente

arde o fogo sem tempo e sem  razão

eu sou a multidão  na minha frente

 

como ela sou o sim e sou o não

de restos de partículas cadentes

cinzas  talvez , do espaço em combustão.

  

publicado por Peter às 19:38

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2 comentários:
De poetaporkedeusker a 6 de Janeiro de 2011 às 16:52
:) Adorei! Só não acredito que os versos "nada podem dizer"! Eles falam tanto, mas tanto que nem eu sei onde vão buscar forças para isso... sempre acreditei que os poetas e os pintores acabam por ficar mais expostos do que no consultório de um psicoterapeuta a fazer um Rorschach. E é que ficamos mesmo! Basta uma leitura atenta e... zás! Ali estamos nós, por dentro e por fora, mais a nu do que através de uma ressonância magnética...
Bacini!
De Peter a 6 de Janeiro de 2011 às 23:09
Obrigada. eu também acho.O mundo sem poetas e pintores, ou generalizando, sem arte, seria como uma casa sem portas nem janelas.

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