SONETOSDOPETER

Foi nesta tábua, talvez de metro e dez,

um verdadeiro  banco do Buçaco,

que te abracei um dia , alguma vez,

subtraindo o peito ao teu casaco.

o beijo que então demos fez tremer

o horizonte em toda a dimensão,

o primeiro do corpo, o aprender

os afectos que havia em confusão.

assustados, receio de ninguém,

que a razão , sem razão, faziam ver

no banco tosco, humilde, nos contem

o desejo de tanto amanhecer,

quando esse começar , era também,

nossa coisa mais bela de viver.

Oh ondas deste mar qual o navio

que me leva, se fosse viajar,

era num barco á vela pelo estio

em órbita de areia, a bolinar.

tão longe é o areal, que vou remando

pelos limites que são os pinheirais,

mais seco, só deserto, ás vezes quando

se fragilizam sonhos irreais.

desfraldo o pano , de norte vem chegando

vento que sopra leve e temperado,

aperto-me no tórax ,soltando

da memória simbólico passado

e uma gaivota grita e olho e ando

no mar sereno , apenas naufragado.

Tombou-se-te a cabeça por quê mãe

por que quebrou o fio que trazias

mal agarrado ao mundo tu sabias

tal qual como da noite  o dia vem

por que partiste assim  por que fixaste

o futuro depois  para além de mim

quis dar-te a minha mão  não seguraste

quis dizer-te que não disseste sim.

eras aroma sal e erva doce

que tinha a morte em ti para expiar ,

gostavas de sorrir  e acabou-se

da cadeira a ternura e o rodar

nosso mito ruiu a luz fechou-se

até que eu próprio perca o teu olhar.

 O presente presente não existe,

disse Pascal e com toda a razão,

talvez seja o passado que persiste

em busca de futuro em construção.

o presente é instante, já passou,

quando se pensa nele é já passado,

é a plataforma onde ficou

o passo do futuro anunciado.

o presente é constante decisão,

não se pode parar, não há paragem,

apenas fotogramas da visão

transmitidos lá dentro da  engrenagem ,

talvez tudo nem passe de ilusão

e o próprio mundo seja uma miragem !

Da mesa, quartos, porta, da cozinha,

conteúdo de pedra rendilhada,

o principio do sonho ,uma adivinha

que muito tarde surge  escancarada.

a fuga que faz parte ,os olhos mudos

na luta a descoberta e ambição

de trocar a existência pelos miúdos

presumidos duma libertação.

se eu fosse artista  cinzelava-te o rosto

em bronze, como génio ,numa praça,

a ti , que te partiste com desgosto

saudoso dos teus laços , carapaça

colocada nos ombros ,com o posto

de procurar algures melhor desgraça.