SONETOSDOPETER

 Quando Dédalo  criou o labirinto

e de Ícaro as asas e lhas deu,

pode ter sido deus dum ramo extinto

ou um bastardo igual a Prometeu.

talvez então se possa perceber

o sentido real da criação,

o problema, técnica e saber,

porém voar é sonho, é emoção.

de Minos o concreto , experimentar,

 se fez em pensamento e na razão,

porque tudo é estar e é não estar

talvez tudo se veja ou talvez não,

ao avisado Ícaro, no ar

sobrou o peso , faltou moderação.

Rasgo-te , sonho , do meu deus conflito

eterna margem de horas, naufragado

mar de argonautas , pequeno, circunscrito

fogo de vida, Prometeu, roubado !

sou meu tubo de ensaio , nele agito

meu sair da caverna de Platão,

retorno  sempre nu e sempre o mito,

ontem, hoje , amanhã, repetição.

como caminho eu sou a circunstância,

como real a causa eu ignoro,

entre sorte e vontade, substância

que nasce de carbono , rio, choro,

na matéria dum astro, a inconstância

a alma num vazio que devoro.

Ah, se fosse um deus de antigamente

igual a tantos  outros que deus fez

cedo voltava ao todo incandescente

num molho de perguntas e porquês

ah, que se a natureza inconsciente

não nos tivesse dado a emoção,

será que a consciência do consciente

seria peça da evolução?

podia a terra até não ser diferente

mas o homem apenas e talvez

não passasse dum símio que emergente

aguardasse no caos a sua vez

um universo insólito , pungente

numa espécie em altura e branca tez

Tenho um jardim no meu quintal e passo

a imaginar flores sobre a cadeira

de lona azul , que de qualquer maneira

me ejecta as rosas soltas pelo espaço.

abro rasgos na terra , risco e traço

em toda a volta tamanha sementeira,

contorna as folhas órfãs da roseira

e retorna por fim ao meu regaço.

cínico jardineiro, não me atrevo

a enxertar as rosas  no vazio,

sou eu , uma tesoura e mais o estio

e as rosas apenas as concebo,

como te vi um dia sendo rio

e não corrente abrupta com relevo.

Além, para lá do mar, o pensamento.

ela era isso . é . só um instante.

dado  fugaz mas luz. um diamante,

a palavra perfeita e o momento.

passagem casual. o mundo é sorte,

é sorte de quem vai e de quem fica

teimoso e perspicaz , ás vezes norte

elementar para quem identifica .

reparo em cada frase , em instantâneos,

recordações e dores ou alegria,

são pedaços de si, são espontâneos

cantos , como eu escrevo. poesia

e embora não sejamos simultâneos,

leva-me  ás vezes á pediatria.