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O comboio desliza no sentido
do ignorar a próxima estação
dentro, das anteriores, há o esquecido,
sombras de medos, desagregação.
mas haverá sentido no sentido
que não existe, não possui direcção,
viver a vida sem a ter possuído
ser dela posse engano e ilusão ?
as árvores e os rios passam breves
montes correntes em fios de linha
soam rumores, caniços, passam sebes
a obscurecer a quem caminha
também do vento os sopros voam leves
dobrando falsa luz que se avizinha.
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