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Uma pequena fonte, atapetado
por musgo e folhas num outono lento,
o banco tosco, aquele onde me sento
já me diz mais que eu próprio ali calado.
ouve-se água a cair e jorra pouca,
comparo-a comigo, mais experiente,
conhece o sentimento e muita gente
se debruça e lhe dá beijos na boca.
acoita-se na sombra da folhagem
nos últimos calores do mês de outubro,
artérias dum colchão laranja rubro
ali passo e repasso na coragem
que faz meu caminhar, onde pressinto
que ás vezes com verdade, também minto.
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