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Os moinhos da serra estão gretados
o Nemésio não está e não há vento,
os ventos do suão estão triturados
pelo frio do inverno e pensamento.
no banco arredondado onde me sento,
de pedras revestido na portela,
há sombras do vestido e o rebento
duma flor numa lágrima dela.
e do valeiro ao fundo sobe fumo
que me lembra os avós , vou e costumo
recolher gravações, coisas inatas
embora tenha a serra em dois pedaços
nos pinheirais fendidos, dois regaços,
e as ideias loucas, abstratas.
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