SONETOSDOPETER

Como um agrimensor tomo  as medidas

com cuidados formais  de bem fazer

apesar de saber por mim vividas

as animicas musas a  ceder

tudo tem o seu ponto, as enseadas

nem sempre são perfeitos areais

pois se há tudos no ser também há nadas

sonhos contados,outros irreais

caminho minha via sem espavento

a cada hora ou dia sufragado

se afrouxa na largura do momento

a história do futuro ignorado

o presente  de cada movimento

tem o devir a ele já colado.

HOJE

Vou pelo mundo sem saber que mundo

encontro na manhã que se aproxima

um universo espesso e tão profundo

como a luz que de baixo vem de cima

Avanço devagar que vou calado

silencioso andar  do ser que sou

caminho o meu lugar por qualquer lado

ignorando o sítio por onde vou

Sabendo ousar haver sonhos pequenos

cobrar dos afazeres necessidades

logrando saber mais,  sei que sei menos

vestido no meu fato de saudades

o tempo da mudança sabe menos

porque há menos mentiras, mais verdades.

Correm por mim as horas os minutos

os dias debruçados e assim

errado julgo o caminhar sem fim

na conta destes  dias dissolutos

me pergunto e duvido e nada sei

se acaso toco acima um infinito

cego de olhar surdo no próprio atrito

matéria ignorante onde pasmei

e dispo-me no tempo onde atravesso

a ruela vazia aonde moro

mudo de humor caminho do avesso

ás vezes não me sinto nem ignoro

sou um fio perdido do começo

a poeira dum pó, um pêlo, um poro.

O meu  país é mar e comedoiro

fugaz, escancarado e sem sustento

é barril de galego alma de moiro

o meu  país é um adiamento.

o meu país é fossa, sumidoiro

a quem lhe quer é brusco e é tormento

espantoso milagre , ancoradoiro

é a deriva que o traz ao vento.

o meu país tem face inacabada

por mão de artista não de timoneiro,

o rumo que persegue é na coutada

de si próprio, carrasco , prisioneiro,

o meu país que é tudo não é nada

não passa de um quintal todo porreiro.

Já não existe a rua nem o ser

do eu que o teu olhar então fazia,

o tempo destroçou o seu parecer

dentro só restam sombras, agonia.

todo o caminho é feito de paragens,

umas mais cheias outras mais vazias

entre elas, muitas vezes nem imagens

se vislumbram nas agressões dos dias.

abre-as o sonho, é certo, raramente,

para outros patamares que são passado

mas tudo se mudou, tudo é diferente

o teu olhar em mim , está desfocado

embora guarde algures, inconsciente

o entre nós que foi , sonho e pecado.

Rende-se a terra à fraga, não a expulsa

e eu , ao vento, não o posso parar,

também se rende  a regra á coisa avulsa

como o meu coração ao  teu olhar.

e rende-se a montanha quando pulsa

do céu a tempestade e o nevar

e o deserto ao brilho que da ursa

lhe dá a noite  em cada cintilar.

sendo todos irmãos na natureza,

a força , a fraga ,o  vendaval , o amar,

porque se apaga a chama que anda acesa

em ti que não evitas  naufragar ,

rendilhada  excepção , subtileza

de barca que recusa navegar.

Flor de sabugueiro é branca e renda

de bilros, filigranas e noivado

e renasce em Abril , é uma prenda

um perfume e um corpo aliviado.

flor de sabugueiro é larga e fina

toalha de virtude e de pureza,

e quando nasce é frágil, pequenina

recortada a cinzel pela natureza.

flor de sabugueiro é estendida,

mesa de mais, soberba refeição,

sedutora e gentil , sem ser comida

amena e leve depois da ingestão,

um dia me fiz mesa e fiz  guarida

numa ponte em Ucanha, de emoção.