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Não são frades que me fazem a missa,
francamente não são o meu sustento,
é nas coisas do mundo que me aguento
não na ordem de classe submissa.
quando subo ao Buçaco é a nudez,
muitas vezes que me leva a subir,
deambular sozinho, perseguir
o interior moldável que me fez.
que altera na ignorância e pestilência,
de se passar obrigatoriamente
num sítio incompreensível e ausente
onde cada certeza é aparência,
enquanto este silêncio de oratória,
‘inda que breve, é pausa provisória.
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